А память стирает услужливо лица, становятся прошлым родные черты. Зима. Понедельник. Ты - лучик в ресницах - cпускаешься облаком в мир суеты. Забыть? Зачеркнуть? Позвонить по 09? Заложником счастья, посланцем судьбы, письмо-заклинание смутно белеет. Ко мне возвращается кто-то "не ты". Но утро торопится тёмные двери захлопнуть за мною, и ключ потерять, а мысль обернётся причудливым зверем. Я лица теряю, как старое ять.
|