Болота, мох, брусника – осень.

Сусальным золотом листва

С берез летит на плечи сосен,

А воздух терпко-медоносен,

И пар идет из рукава.

И тишина. И только птица.

Скользит по воздуху крылом

Неслышно. Кажется, что снится

Мне строк неведомых страница,

Её написанных пером.

И будет утро, холод, иней,

Хруст веток, след от каблука,

Вода. Осколок неба синий,

Где перекрестье белых линий

Рисует господа рука.

Едва заметное движенье,

Как придыхание и вот,

Познавший силу притяженья,

Летит навстречу отраженью

Отцветших листьев хоровод.

Придет зима - императрица,

Чтоб в мае снова зацвело.

Листва к покою сна стремится,

А я к березе прислониться

Хочу, пока не намело.